8 ans …

C’était un mardi. Je rentrais de l’école, plus tôt que d’habitude. Je ne sais plus quel prof n’était pas là. Je suis arrivé chez moi en milieu d’après-midi. Normalement je ne peux pas regarder la télévision avant d’avoir travaillé au moins deux heures mais là la maison était vide. je saute sur le divan, j’allume la télé. deux immeubles, pleins de fumée, des images de la CNN sur la RTBF, je ne comprend pas.

Quelques secondes plus tard je réalise. New-York. Attentats. Avions.

Je zappe sur Euronews, mêmes images, quelques précisions mais c’est toujours très flou. Les minutes passent, je n’y crois pas. J’y étais, à peine un mois plus tôt, j’ai visité la Grande Pomme, je suis monté sur l’une des deux tours, j’ai toujours les tickets. $13,50 par personne. La fumée est épaisse, on montre des images amateurs, le commentateur ne sait que dire, moi que penser.

Ma mère rentre du boulot, elle a tout écouté à la radio, elle me rejoint devant le poste quand la première tour s’écroule. Mon père est à la Fnac, il regarde les écrans de télévision. La deuxième tour s’écroule, le soir tombe, on parle du Pentagone, de la famille Ben Laden, de l’Afghanistan.

8 ans déjà, c’est comme si c’était hier.

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8 ans …

Une réflexion sur “8 ans …

  1. C’est incroyable comment on se souvient, bien des années plus tard, de la façon dont on a appris un événement. Je me rappelle que le lendemain, mes élèves voulaient vraiment en parler, ce que j’ai fait avec eux pendant une heure. Et quelques jours plus tard, on nous avait demandé de faire 3 minutes de silence. Moi qui croyais qu’ils allaient prendre cela à la rigolade, je n’en revenais pas de voir mes élèves de 11 ans muets et recueillis, debouts à côté de leur chaise, pendant trois minutes.

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